Цеховик. Книга 12. Восходящая Аврора

– О, познакомились уже? – хлопает меня по плечу Ферик. – Привет.

– Нет, – усмехаюсь я, – пока только присматриваемся.

– А ты не промах, – подмигивает человечек с карандашом. – Не обоссался. Не бойся, я же просто приколол тебя.

– Это Уголёк, а это Бро, – представляет нас Ферик.

– Егор, – протягиваю я руку.

Он на мгновение стопорится, смотрит на руку, потом на Ферика, потом на меня и снова на руку. Но в итоге всё же протягивает свою небольшую жёсткую ладонь, переложив карандаш из правой руки в левую.

– Вито, – говорит он.

– Корлеоне? – улыбаюсь я.

Он на самом деле очень невысокий, ниже меня ровно на голову.

– Нет, не Корлеоне, – чуть подаётся он вперёд и медленно напоказ моргает. – А ты остряк, походу?

– Я просто сначала подумал что ты грек, а ты вон итальянец, судя по всему.

– А тебя чё, колышет? – снова становится агрессивным он. – Нет, ты скажи, ты чё дое**лся до меня, а? Корлеоне, твою мать. Нет, не Корлеоне. Греко. Вито Греко.

– Блин, так всё-таки грек что ли?

– Ферик, я щас ему въе*у, – сердито поворачивается он к Фархаду Шарафовичу. Чё он дое**лся-то до меня?