Цеховик. Книга 12. Восходящая Аврора
Я прохожу.
– Нет, спасибо. Мы с парнями поужинали недавно.
– Да давай, чё ты. Садись к столу.
Я присаживаюсь:
– Ну, что решил?
– Да чего решать-то! – вмиг делается раздражённым Цвет. – И так всё ясно. Завтра поедем и поставим раком этих уродов.
– Ты сам что ли поедешь? – спрашиваю я, не сдерживая недовольства.
– Ну, а х*ли! Ты же своих морпехов не даёшь! Придётся самому порядок в доме наводить.
– Тьфу! – я поднимаюсь. – Сдались тебе эти несколько дурачков! Хотят Игле платить, а не тебе? Твою дивизию! Нахер они тебе нужны? Рынок этот вообще? Что с тобой случилось? Ты чего так закусил-то? Ты не этих дурачков себе должен подчинить, а Иглу.
– Иглу-на? Подчинить?! Я его завалю к херам.
– Это да, – соглашаюсь я. – Иглу нужно охладить. До температуры трупа. Правда, у тебя пока не получилось, или что?
– Да, не получилось, – зло отвечает Цвет. – Ну, сам попробуй! А то приехал начальник, б*я, только метлой мести и можешь!
– Я тебе не начальник, но кто-то должен же тебе правду говорить. Ты зациклился на мелочах. Тебе весь край надо осваивать, а ты тут с фарцовщиками с рынка сражаешься. Сам-то себя послушай.