Брак понарошку, или Сто дней несчастья

– Оно краси-ивое! – обиженно тянет Мышка-Маришка.

– Мышь! – раздраженно цыкаю на младшую сестру. – Давай не тяни! Лужа – это очень-очень жалостливо! Вон! Мужик подходящий выходит! Давай! Вперед! Нос прикрой!

А то в самом деле разобьет!

Это я произношу уже сама себе, подталкивая младшую сестренку к двери дорогого кафе.

Нам тут даже стакан воды не по карману, но в таких местах мы бываем часто. Благо, в столице их – пруд пруди!

Главное, уехать подальше от дома, одеться поприличнее и…

– А-а-а!!!

Мужик уверенным жестом открывает дверь, Мышка заученным движением бьется о нее лбом, отлетает в лужу…

– Зла-ата-а!!!

Орет она пронзительно, громко. И, похоже, совершенно искренне.

– Кто? Что? Чья это девочка? – растерянно восклицает мужчина в дорогом, очень дорогом костюме.

Мой выход! Я прижимаю к уху телефон, делаю вид, что меня отвлек важный звонок, который я, конечно, тут же отбиваю. Кидаюсь к моей девочке.

– Маришка! – на мне тоже мои лучшие колготки, дизайнерское платье и единственные туфли на каблуке.