Брак понарошку, или Сто дней несчастья

– Что, правда?

– Правда! Я тебе обещаю, все будет хорошо, – затаскиваю ее себе на руки, прижимаю к груди как можно крепче.

Моя маленькая Мышка. Ну как же я тебя брошу, когда у тебя есть только я, а у меня только ты…

Нет, малышка.

Буду за тебя бороться до конца.

– Это здесь? – вырывает меня из сентиментальных мыслей голос водителя.

– А? – оглядываюсь. – Да! Ой! Мышь! Ложись!

Сталкиваю сестру за задний ряд сидений, сгибаюсь сама.

Окна тонированы, но в лобовое нас, наверное, можно увидеть.

– Вы чего? – оглядывается обалдевший Федоров.

– Там опека, – шепчу сдавленно.

– Кто?

– У подъезда тетка из опеки! С полицией! Дежурит!

– И что?

– Нам нельзя!

– А! – он спокойно заводит мотор, трогается. – Ну понятно.

– Нет! – ору, вставая.

– Что нет?

– Нельзя уезжать!

Водитель тормозит, отъехав буквально на пару подъездов.

– Девушки, вы уж определитесь! – взмахивает он руками. – Вам нельзя туда или нельзя оттуда!

– У нас там Кактус! – орем с Мышью в один голос.

– И что? – хмурится охранник. – Пусть соседка поливает!