(Не)отец моего ребенка

– Если ты сейчас не заткнешься и не перестанешь осыпать меня щедрыми предложениями, я выпрыгну из машины на первом же повороте.

– Бесишь, – с силой впиваясь пальцами в руль, шипит он.

– Взаимно. – Я скрещиваю руки на груди и отворачиваюсь к окну. Стараюсь не думать о том, кто находится рядом со мной. А еще вдруг понимаю, что теперь от этого приставучего мужчины точно не скрыться. Я назвала ему свой адрес, и он в любой момент может наведаться в гости. Надеюсь, он не собрался проводить меня до квартиры.

– Все думают, что ты моя невеста, придётся несколько раз подыграть мне.

– А что потом? Как ты объяснишь, что твоя беременная невеста вдруг каким-то чудным образом провалилась сквозь землю?

– Придумаю что-нибудь. Скажу, что ты потеряла ребёнка и мы не справились с этой утратой.

– Не смей. – Я резко разворачиваюсь в его сторону, чувствуя, как от злости начинает колотить сердце в груди. – Не смей даже думать о таком. – Я прикасаюсь ладонью к своему плоскому животу, словно пытаясь успокоить и себя, и ребёнка, защитить, пообещать ему, что ничего не случится.