(Не)отец моего ребенка

Курьер звонит в дверь в четыре дня, и я разрываю конверт, прямо стоя на пороге квартиры.

Вероятность отцовства – 99 %.

Я перечитываю эту строку раз за разом, и дышать становится тяжело. Словно это и в самом деле мой ребенок. Словно Вика беременна от меня. Меня заело на этом. Заклинило. Перед глазами раз за разом проносится одна и та же строчка, и я с трудом заставляю себя вернуться в реальность.

Я прикрываю глаза, отгоняя прочь идиотские мысли, с силой закрываю дверь и бросаю лист бумаги на стол. На ходу снимаю одежду, включаю холодную воду и становлюсь под душ, пытаясь охладить свой пыл. Почему-то эта новость уже не приносит мне такой радости. У Юры будет ребенок на стороне. Ребенок, от которого он отказался так просто и с помощью которого я могу им манипулировать. Вот только единственное, что мне хочется сейчас сделать, – врезать ему хорошенько, потрясти и заставить отвечать за свои поступки. Потому что я бы ни за что в жизни так не поступил.

Сквозь шум воды мне совершенно не слышно, как кто-то настойчиво звонит в мою дверь, и когда я выхожу из ванной комнаты, то удивленно обнаруживаю на кухне свою мать. Надо бы забрать у неё ключи, которые оставлял на время своего отсутствия.