Шамбхала. Книга 1. Священный Гадар

– Прошу меня простить, господин, – рухнув ниц, запричитал он. – Но мой сын сильно приболел и не может встать.

– Ага. Как же. Приболел он, – тихонько буркнул я. – Опять видать напился вчера.

– Это не важно, – хмыкнул бородач, явно расслышав мои слова. – Мы уже нашли проводника. Можешь быть свободен.

– Да, но как же…, – растерянно захлопал глазами староста, переводя взор то на меня, то на рыцаря. – Это ж…

– Все. Тихо, – рыкнул бородач. – Я же сказал. Свободен.

– Да, господин. Не смею вас задерживать, – староста моментально сообразил, что дело пахнет жареным и быстро скрылся в доме.

Оно и понятно. Если бы не я, то рыцарь мог зайти в дом посмотреть, чем таким заболел сын старосты. И что-то мне подсказывало, что староста, как и его сыночек, в лучшем случае отделались бы плетью, а в худшем рыцари могли бы и голову отрубить за такое.

– Итак. Меня зовут святой рыцарь Илларион Тихон, – повернулся ко мне бородач. – Ты, малец, можешь меня называть дядей Тихоном. Ясно?

– Да, господин Тихон, – вежливо поклонился я.