Без цели не воскресают

Ночь стояла прохладная. За прошедший день земля успела впитать всю влагу, пролитую на нее в ночь накануне, однако температура воздуха резко упала. Перст – первый из четырех летних месяцев, – часто бывает прохладен, но в этом году он даже прохладнее обычного.

В лесу подозрительно тихо: только в долине, раскинувшейся под нами, слышны вопли ночной птицы, дерущейся с себе подобным существом. Пахнет прелой прошлогодней листвой и новой зеленью, пробивающейся из-под нее. Тропы горных лесов, неизменно заросшие высоким папоротником, небеспочвенно кажутся мне опасными, особенно в безлунные ночи, но горный жеребец ведет себя уверенно, и каждый его шаг отдает спокойствием…

Наконец мы выходим из сени леса и начинаем спускаться вниз, в долину, на краю которой, у границы противоположного леса, мертвенно белеют интересующие нас останки. Я слышу, как сидящий за моей спиной лис принюхивается к ночному воздуху и опускаю капюшон своего плаща чуть пониже, чтобы не перебивать предупредительные ночные ароматы запахом своих волос. У лис отличный нюх – если в долине кто-то есть, мы узнаем об этом прежде, чем встреча успеет стать опасной.