Моя Оборона! Лихие 90-е. Том 5

– Ладно. Иди внутрь, щас к вам приедет милиция.

Тот только изумленно поморгал и бросил ноги мертвого пузатого механика по имени Василий Иванович, которого я как раз затянул на бровку, которой поросли края дворовой площадки.

Спустя минуту, я вернулся обратно в машину. Фима, бледный как смерть, уже не стонал. Он только смотрел в потолок, широко распахнув глаза, и громко дышал.

Я быстро сдал назад и погнал по улице вверх, выдавливая из пятерки все, на что она была способна. В салоне зашумело, ветер сквозь дыру в лобовом задувал мне в лицо.

– Витя! – Заорал вдруг Фима с заднего сидения.

– Молчи! Береги силы!

– Я… я спасибо тебе сказать хотел, пока не скопытился… Я даже не знаю, что б без тебя делал…

Я молчал, обгоняя чью-то старенькую ауди, медленно шедшую перед нами.

– Если б не ты, если б не Оборона твоя, я бы, небось, скололся. Снаркоманился. Помер где-нибудь в чужом подъезде. Я ж, сука, спать нормально не мог, пока вас не встретил. Все мне Афганистан снился. Горы снились, ущелья. Духи снились. Голову мне резали, прикинь? А ты появился… – Он застонал.