Беременна (не) от тебя

Оканчиваю один из боев – как всегда, нокаутом, и протираю лицо полотенцем.

Опять скулы в кровь.

– Ты голову свою дурную когда защищать научишься? – шипит тренер, и прикладывает лед к горящему лицу. – Скоро бой за титул, афиши будут делать. Фотосессии и интервью, а ты на бомжа распоследнего похож.

– Заживет, – с наслаждением отпиваю холодную минералку. – Мне пора, тренер.

– Куда тебе пора? А разбор боя?

– Да знаю я, где накосячил, можете лишний раз не напоминать, – отмахиваюсь, и направляюсь к душевой. – Правая рука слабая, защита хромает. Зато в нападении я лучший!

Карим лишь головой качает и, скорее всего, мечтает выдрать меня, как в детстве бывало.

А мне и правда пора.

Интересно, она дома? Будет забавно, если «мачеха» откроет мне дверь.

… открыла.

И теперь бежит за нами с отцом, с колотящимся сердцем, стук которого и за пять шагов слышно.

– Итак, что за разговор? – как всегда нелюбезно спрашивает отец. – Говори, и проваливай.

– Был бы я с дедом, ты был бы куда более приветлив, не так ли? – смеюсь ему в лицо. – Может, хоть присесть предложишь? Тогда и поговорим.