Беременна (не) от тебя

И от серых глаз Ратмира.

– Значит, беременна, – слышу за спиной знакомый баритон, иглами впивающийся в кожу.

Он пошел за мной.

Чтобы добить.

– Да. Можешь не поздравлять. Знаю, отца своего ты ненавидишь.

Ратмир наступает на меня медленно и вальяжно, как хищник, уже загнавший дичь. Мышка попалась, можно и поиграть.

– Ненавижу, – тихо, на грани слышимости соглашается он. – А ты разве любишь?

– Люблю, – безбожно лгу ему, но не себе, ведь правду я знаю.

– Да? – смеется Ратмир. – Любишь? А он в курсе?

Мужчина оглядывает меня, задержав взгляд на моем, пока еще плоском, животе. Краснею от столь грубого и явного намека, и нервно оглядываюсь – только бы никто не услышал.

Только бы никто не понял то, о чем я сама боюсь даже думать.

– Ратмир, я ведь просила тебя забыть о том вечере, – тихо но твердо говорю, глядя ему в глаза.

– Просила. Вот только память у меня хорошая, – он ловит меня в кольцо рук, как в капкан. – А еще мне интересно узнать, от кого ты беременна, Вика?

– От твоего отца.

Надеюсь. Очень на это надеюсь.