Перевал Дятлова. Назад в СССР
В ответ на очередную порцию возмущений со стороны Симпатяги, гитарист развернулся и завывающим голосом допел старую туристскую песню, закончив её на свой лад:
- Рюкзак на уставшую спину –
- Голодный, я в горы иду
- Беру за вершиной вершину,
- Но хлебушек всё же найду.
– Кривонищенко! Я последний раз тебе говорю: прекрати немедленно!
Голос у девчонки звенел, как натянутая струна. Нет… Однозначно талантливая особа. Когда весь этот цирк закончится, подумаю, наверное, да и помогу ей с карьерой. Совершенно искренне, между прочим. Без двойных контекстов.
– Люд, ну кушать очень хочется! А ты денег не даёшь, жадина-говядина! – Со смехом ответил ей Кривонещенко.
Гадский случай… Где же я слышал эту фамилию…
Но вообще, конечно, странный какой-то сценарий ребята отыгрывают. Так и хочется крикнуть: «Уважаемые, не верю!». Всем, кроме Симпатяги.
Однако я продолжал молча наблюдать за развернувшимся представлением.
А в голове всё больше и больше всплывало несоответствий. Точнее, мозг чётко фиксировал нюансы, из которых складывалась волнительная для меня картинка. Я её пока анализировать не пытался, если честно. Потому как с каждой мыслью внутри росло и крепло нечто весьма отдалённо напоминающее панику.