Девочка киллера

– Так-то лучше, – уже более спокойно произносит Гордей. – Нам нужно перекусить. Я остановлюсь в ближайшей забегаловке.

Мужчина рвет с места. Больше мы не разговариваем. Я думаю о своем, он, наверное, тоже.

Проходит довольно много времени прежде, чем мы останавливаемся у небольшого здания на обочине трассы с вывеской «Мотель. Кафе. Душ».

– Не наделай глупостей, – спокойно просит мужчина прежде, чем выйти.

Вздыхаю, и тоже выбираюсь из автомобиля.

Наша тачка смотрится здесь странно. Обшарпанная забегаловка с фурами на парковке.

Хотя, мы и сами выглядим не лучше. Особенно я. В джинсах, которые вот-вот могут свалиться с бедер, и короткой футболке, сквозь которую снова просвечиваются замерзшие соски.

Зажимаю грудь руками. Не хочется светиться в таком виде.

Но наше появление в кафе все равно не остается незамеченным. Крупные дальнобойщики в застиранных майках мажут по мне заинтересованными взглядами.

Карина

– Мне кажется, это не лучшее место для остановки, – говорю я, когда мы с Гордеем усаживаемся за один из столиков.