Девочка киллера

Народу не слишком много. А те, кто есть – спешно проносятся мимо нас под зонтами. Спешат домой или по делам – неважно. До меня и моего горя им нет никакого дела.

Совсем скоро нам встречается пожилая пара. Они идут довольно медленно, беседуя о чем-то своем.

Шум дождя и грохот сердца, который я теперь слышу без перерыва, не дают сосредоточиться. Мысли убегают, потому что паника сильнее. Я всматриваюсь в лица пенсионеров. Смогут ли эти люди помочь мне?

– Лучше не дергайся! – мужчина будто бы с точностью предугадывает мои мысли. – Пожалей стариков. Они и рыпнуться не успеют, как станут трупами. И это будет твоя вина.

Голос моего похитителя звучит очень убедительно. Да я и сама прекрасно понимала, что шутить с человеком с оружием в руках не стоит. А втягивать в разборки других, кто может запросто пострадать – тоже.

В горле стоит горечь, и я давлюсь ей, так же, как и страхом, который контролирует меня всю, до кончиков пальцев.

Когда на горизонте появляется моя малышка, я с ужасом понимаю, что так ничего и не сделала для того, чтобы спастись. Не предприняла даже попытки. Наверное, это нормальное поведение, если в тебя тычут пушкой?! Но я все равно ненавижу себя за это. Оказалось, что храбрость у меня напрочь отсутствует.