(Не) измена. Ребенок от бывшего мужа

Только мои чувства, мою душу, любовь…

Пустой звук. Смотрю в светлые глаза. Замечаю, как брови хмурит. Как резкая поперечная линия заседает над переносицей, а я ее разгладить хочу, даже пальчики колет.

Но сейчас влюбленная дурочка во мне гибнет. Она захлебывается, отравляется.

И я хочу крикнуть мужу:

– За что ты так с нами, Миша?! За что?! Почему ты порушил все?! Почему самый счастливый день нашей супружеской жизни ты вывалял в грязи?

Но вместо этого говорю лишь сухо и голос у меня холодный, вымороженный, как лед, который сковывает меня изнутри.

– Да, пора заканчивать с этим браком, он стал фикцией, изжил себя.

Говорю слова, они льются из меня, а я себя словно со стороны вижу.

– Изжил себя…

Опять повторяет мои слова. Будто осмысливает. Кивает каким-то своим мыслям.

– И как давно ты все решила? – задает вопрос, пропускает смоляные пряди, зарываясь ладонью в них.

Такой знакомый жест.

– Давно. Не стоило нам вообще начинать все это, – выдаю, наконец, – да и я получила предложение…

Последнее слово действует на мужа, он делает шаг. Резкий. Быстрый, а я отшатываюсь. Неосознанно пячусь. Впервые боюсь его. Что-то внутреннее. Инстинктивное.