Моя сладкая боль

– Поужинай со мной, – повторяю. – В каком-нибудь ресторане.

– Мне нужно быть дома через час. Давай в другой…

– В другой раз?! – рявкаю я и луплю по крыше машины недалеко от головы Ванессы. Она вздрагивает.

– Ты меня пугаешь.

– Правда? – хмыкаю и заключаю ее тело в клетку, поставив руки на машину по обеим сторонам от Ванессы. – А эта хуйня тебя не пугает?! – киваю на клуб, не сводя взгляда с лица Ванессы. – То, что ты ползаешь на коленях под взглядами десятка пар глаз. Что тебя, как ебаную зверушку, водят на поводке. Эта хуйня тебя не пугает?!

– Это не твое дело! – резко отвечает она, слегка повысив голос. – Пусти меня.

– Ни хрена подобного! – цежу я. – Сначала ты расскажешь мне, как оказалась здесь.

– Я не обязана тебе ничего рассказывать!

– Так вот какова цена твоей репутации, о которой ты мне столько заливала. “Вил, важно беспокоиться о своей репутации”, – напоминаю Ванессе ее же слова. – “Сначала ты работаешь на репутацию, потом – она на тебя”. Это так на тебя работает твоя гребаная репутация? Ты же жена врача! То есть, какой-то насквозь прогнивший полицейский был тебя недостоин. Но ты посчитала, что в порядке вещей ползать по клубу на четвереньках. Что-то здесь не вяжется, Ванесса Стоун!