Моя сладкая боль

Внезапно дверь ее дома открывается, свет в нем гаснет, и на улицу выходит Ванесса. Одна. Ее муж совсем придурок – отпускать ее одну в такое время? Еще и на каблуках. Еще и в платье, обтягивающем скромные, но изящные формы, как вторая перчатка?

В моем теле снова появляется навязчивое звенящее напряжение, от которого я с таким облегчением избавился в клубе. Как будто рой пчел своим жужжанием заставляет его вибрировать.

Ванесса быстро идет от входной двери до подъездной дорожки, на которой припаркован ее автомобиль. Разблокирует его и садится за руль. Через несколько секунд машина, развернувшись, отъезжает от дома.

Я быстро прикидываю, какую фору могу дать ей, чтобы не вызвать подозрений слежкой, и через пару минут отъезжаю от бордюра. Догоняю машину Ванессы уже на проспекте, куда она аккуратно выезжает, дождавшись зеленого сигнала светофора.

По дороге у меня, как минимум, три возможности свернуть домой и оставить Ванессу в покое. Но каждую из этих возможностей я игнорирую, убеждая себя, что просто присмотрю, чтобы она благополучно добралась до места назначения. Только и всего.