Мародер без диплома

– Может ты все-таки хочешь нам что-то рассказать? – спросила Натаха, усаживаясь на ствол поваленного дерева.

Я молча смотрел на носки своих кроссовок. Похоже, что моя легенда, про разгильдяя, упрятанного в психушку строгими родителями, рассыпалась как карточный домик. И что мне теперь делать? Рассказать правду, чтобы теперь уже Бюрократ и Натаха натянули на меня импровизированную смирительную рубашку и проводили в какой-нибудь сибирский аналог Кащенко?

– Ну давай уже, Богдан, колись! – Натаха скривила губы в усмешке. – Теперь уже сама никуда не уйду, пока всю историю не узнаю. Бюрократ, скажи, а?

– Пожалуй, я соглашусь с Натахой, – Бюрократ уселся рядом с девушкой, и теперь они оба сверлили меня взглядами. – Одаренных выявляют в гораздо более юном возрасте, а если ваши родители врачи, то они тем более не должны были пропустить. Значит сбежали вы или из Соловецкой Артели или из Ростовской Пустыни…

Да блин… Что же делать? Опять что-нибудь врать? Снова топить за электрошок, и что я ничего не помню? А может, все-таки сказать уже правду? Теперь-то какая уже разница?