Милашка для мажора

Сам не замечаю, как долетаю до дома, который стоит по всем правилам богатых и красивых – на отшибе города. Морщусь, когда вижу тачку Марты.

Угораздило ж отца с ней связаться. А вот отца как раз таки и нет. Не тороплюсь выходить из машины. Как-то вот не стоит у меня пересекаться с этой курицей-гриль.

Везет старшему, он уже давно семьей обзавелся и свалил из этой богадельни. Андрюха вообще все ожидания отца прилежно выполняет и не перечит. В отличие от меня.

Стискиваю руки на руле и выдыхаю. Сколько ни сиди, а переодеться хотя бы надо, а то завтра футболка будет выглядеть как будто я на свалке ее нашел.

Захожу в дом и прислушиваюсь. Голос Марты доносится со стороны столовой, и я пулей взлетаю на второй этаж в комнату. Но, блин, немного не рассчитываю и хлопаю дверью сильнее, чем хотелось бы.

– О, Темочка, ты уже вернулся?

Этот голосок заставляет спину покрыться холодным липким потом.

– А тебя стучаться не учили? – поворачиваюсь лицом к мачехе, которая мне в сестры годится, и прищуриваюсь.