Цеховик. Книга 8. Запах денег

– Егорка! – грозит он мне пальцем. – Рассказывай.

Блин, я правда мало анекдотов знаю. Ёлки… Надо отметить, что все анекдоты про Леонида Ильича какие-то не очень добрые. Вообще недобрые, если честно. Расстроится ведь.

– Не знаю…

– Папа, – вступает Галина.

– Тихо, – отмахивается он. – Рассказывай.

Твою ж дивизию. Что делать-то? На попятную не солидно без пяти минут орденоносцу. Но и голову на плаху тоже не хочется…

– Леонид Ильич…

– Боишься? – прихватывает генсек.

Ладно, где наша не пропадала.

– Я анекдот, правда, не знаю. Могу стишок.

– Матерный? – спрашивает он.

– Нет.

– Ну, давай стишок.

– Но только…

– Не бойся. Ты же герой… э-э-э… пулю от бандитов схлопотал. Дальше Сибири не сошлют. Давай.

– Хорошо….

И я декламирую. Скучно так, без выражения.

– Народное творчество, автор неизвестен.

Дохнул в ладонь украдкой Брежнев,

поправил брови, вздёрнул нос,

ну всё, подумал Чаушеску —

взасос…

Повисает тишина. Я смотрю на Рыбкину и вижу, что у неё челюсть отваливается. На Ильича даже взглянуть боюсь. Бляха-муха, ну что за дурак. Сказал бы, нет и точка. Нет, на тебе. Поэт-песенник, мля…