Мама для дочки босса

– Что-то случилось? – спрашивает с порога, внутрь заходить не спешит.

– Не знаю. Она просто плачет. Сытая, переодетая. Я не знаю, в чем причина.

– Как не знаешь? – спрашивает так, будто при принятии на работу я написала в резюме, что понимаю грудных детей с полуслова.

– Вот так, – развожу руками. – Я же предупреждала, что опыта у меня нет.

– Я вернулся, чтобы отвезти ребенка в лабораторию, но видимо, поездку придется отложить. Вызвать врача?

– Матвей Романович, папа здесь вы, а не я.

– Это еще не точно.

– Ну я-то девочке вообще никто. Так что вы – предположительный ближайший родственник, так что вот, – буквально насильно впихиваю ему булочку. – Я вам говорила, что я ничего не умею, так что извините, но на этом все.

– Нет-нет-нет, – идет за мной вслед к входной двери.

– Можете меня даже уволить, Матвей Романович, но я не буду сидеть с ребенком. Это ваши заботы и проблемы.

– Я больше заплачу.

– А у вас все через деньги?

– А что ты хочешь?

– Для начала, сделайте тест ДНК и дайте девочке имя, она не может быть безымянной. Раз мать не потрудилась, так хоть отец…