Сын ветра

– Стойте, – крикнул Яхо. – Принесите ширму, чтобы отхожее место отгородить, и дров. Здесь девушка, вы её просто загубите! Холодно очень!

– Перебьетесь, – буркнул чёрный платок. – Авось не сдохнете. Ширму им, лорды нашлись. Под себя ссыте. Авось теплее станет.

– Мерзавцы, – прорычал юноша, заглядывая в кувшин. – Ну хоть вода чистая. Бель, пить хочешь?

– Я… мне очень надо, Яхо, – смущённо прошептала девушка, краснея. – Придётся тебе отвернуться и уши зажать.

– Да, конечно, – Яхор с облегчением закивал, радуясь, что она так здраво рассуждает. – Хочешь, я ещё и петь буду? Голоса у меня нет, но я могу громко.

– Хочу.

Яхо уткнулся в угол и, закрыв уши, принялся петь старую колыбельную, которую когда-то пел ему дед:

– Спи, малыш, не слушай ветер,

Он не то ещё расскажет.

Напоёт-нашепчет в травах —

Растревожит. Взбудоражит…

Бель осторожно дотронулась до его плеча. На лице у неё ни смущения, ни какой-то грусти.

– Теперь ты, – смеётся она. – Я отвернусь. Но петь не буду, прости. Я и песен-то не знаю, тем более таких красивых.