Сама себе хозяйка

– И все равно… не люблю эту дурищу.

– А тебе и не нужно. Главное, не обижай ее, чести в том нет.

В кухню влетела хозяйка:

– Малика, Дарина, что болтаем? Живо в зал. Тамир! Неси еще копченых курей!

Не женщина, а ураган какой-то. Только что бегала по нумерам с простынями, а сейчас повязывает фартук и хватает огромный нож. Неудивительно, что девушки исчезли с кухни, словно их и не было.

– Милка, поела? Ну и чего глазами хлопаешь? Или тарелки собирай там. Да не разбей. Тамир, где мои куры?

Хозяин тащил в руках длинные коричневые тушки, пахнувшие столь вкусно, что у меня рот слюной наполнился. Но служанкам-сиротам, я подозревала, от кур не достанется ни кусочка. Спасибо, что за хлеб и яблоко не пришибли.

Хозяйские дочки шустро сновали по залу, разнося еду и собирая грязную посуду. Я присоединилась к ним, старательно помогая Дарине и избегая Малику. Обе они поняли мой протест, одна гневно фыркала, а другая посмеивалась.

Спустя четверть часа спина у меня была вся мокрая. Ничего себе кардионагрузка! Странно, что девушки хозяйские такие дородные, не иначе, как гены. Вон отец толстый, да и мать не худышка. А у меня ручки как палочки и пальчики полупрозрачные, смотреть страшно. Интересно даже, а все остальное – какое? Найдется ли здесь зеркало? Да откуда…