Училка и бандит

Выходим на моем – четвертом – этаже, и мужчина присвистывает от атмосферы: тихо играет лиричный рэп, на подоконнике стоят две банки пива, и влюбленные подростки увлеченно целуются, обмениваясь герпесом.

– Весьма романтично, – кивает мужчина на прыщавую парочку, а затем с намеком смотрит на меня. – Так ведь?

– Иди домой, романтичный мой, – решительно заявляю я. – Завтра созвонимся.

– Буду ждать. Номер свой я забил в твой телефон.

Иван ни на минуту не прекращает паясничать, и прижимает ладонь к сердцу. Усмехаюсь, глядя на этого взрослого мальчишку, и быстро захожу внутрь своей квартиры.

– Ну и денек! – выдыхаю я, оставшись наедине с самой собой!

Вот правильно мне в детстве говорили: врать нехорошо. Правда, пугали тем, что нос вырастет, как у Пиноккио, а не тем, что я обзаведусь двухметровой проблемой с сомнительным родом деятельности, но это все детали.

Разминаю плечи, и скидываю неудобную, изгвазданную в грязи обувь. И лишь затем понимаю, что происходит что-то не то: из кухни слышны хруст и чавканье. И свет горит, хотя я точно его выключала, уходя из дома.