Не жертва

Конец 18 века.

Город Гаранрог поражал мрачностью остробашенных малых корявых построек. Каменистые узкие дороги, забитые неровными стенами многочисленных домов находились по всему городу. Неистовый вертлявый ветер завывал, носясь под мостами и в аркообразных входах на виляющие улицы, будто воздушный змей.

В тёмном переулке клыки вонзились в шею несчастной, безжалостно высасывая кровь.

Женщина от ужаса, заорала, закатила глаза и содрогалась в конвульсиях.

– Николас, какого хрена ты пьёшь из тела, если мы открыли бар, где кровь подается в бокалах, а желающих её сдать нам и получить пару монет достаточно?

Приятный на слух мужской голос разбавил ужас происходящего.

Статный вампир в элегантном чёрном костюме оторвался от уже мёртвой жертвы и, отбросив на землю, поднял багровый взгляд на говорящего. Клыки горели яркой белизной в общем мраке. С острого подбородка стекала струйка крови.

– Иногда появляется острое желание выпить горяченького прямо из тела.