Не его дочь

– Уезжайте, – говорю я, захлопывая дверцу, но этот добрый самаритянин не спешит, а рассказывать, с кем он связался и что сейчас будет, не хочу.

Это только наше с Колей дело. И дочери… Как бы я ни хотела ее оградить, Алиса первая и страдает.

– Ты что делаешь, Злата? – шипит муж, сжав мой локоть. – А это кто? – кивает на машину. – Хахаль твой?

Боже, что он несёт? Ещё и при ребенке.

– Мамочка, – громко спрашивает Алиса, – кто такой хахаль? – усердно повторяет за отцом слово.

– Коля, не устраивай сцену на улице. Что люди подумают? – привожу единственный аргумент, который может подействовать на мужа.

– Ты права, – неожиданно быстро он соглашается и идёт к дому.

Прежде чем понять, в чем тут подвох, я смотрю на развернувшуюся машину моего неожиданного водителя. Через лобовое стекло я наконец могу рассмотреть его. Мы встречаемся взглядами, и я киваю.

– Спасибо, – произношу одними губами, надеясь, что он поймет.

Понимает. Чуть улыбнувшись, кивает в ответ.

– Пожалуйста, – читаю я тоже по губам и сжимаю ладошку дочки, отвернувшись.