О любви, которой не было

Берет два стакана с квадратным дном и наливает в них до половины. Протягивает один из них мне. И не смотря на то, что алкоголь – это зло, я покорно беру тару из его рук.

Выдвигает стул сбоку стола и повернув спинкой ко мне седлает его прямо напротив. Смотрит в глаза. Ждет.

Я сглатываю. Слова нехотя срываются с губ.

– Я поймала его на другой девушке. Он ее имел прямо на нашей постели в спальне.

С губ Андрея срывается забористое ругательство, он кивает, делает глубокий вдох, выпивает. Перед моими глазами стоит та самая картина, меня подташнивает, и я выпиваю залпом до самого дна вслед за ним. Закашливаюсь.

Отдаю ему бокал. Он забирает встает со стула и наливает еще по порции.

– Он видел тебя? – спрашивает, орудуя у стола со стаканами. Он стоит спиной ко мне, и я отмечаю, что он очень гармонично сложен. Его широкие плечи плавно переходят в мощную спину, сужающуюся к бедрам. Классческая мужская фигура. Очень притягательная. Внутри меня будто что-то щелкает, и в голове проносятся сцены, как я мщу Боре с его лучшим другом. Но я тут же гашу свое воображение новым стаканом льда.