Будешь моей, детка

– Это он, а это он?

Всю дорогу, пока сидим в машине, подруга сует мне под нос телефон с фото каких-то людей, пока, наконец, я не узнаю на одной из них ненавистного блондина.

Такого же красивого, каким он показался мне ночью, даже еще лучше. А может, просто фото сделано с удачного ракурса.

– Ну, он? – требует ответа Мара.

– Вроде он, но точно не уверена, там темно было, – говорю неохотно.

– Черт, да это же старший сын самого Гра…!

– Кто? Чей сын? С кем ты опять успела спутаться? – тут же подает с переднего голос тетя Наташа и Маре приходится заткнуться.

Мне неважно кто и чей сын, мне хочется только одного – забыть о том, что случилось.

Осиповы подвозят меня до дома и отбывают в свой благополучный район.

– Фу, как ты можешь здесь жить, Стась, – морщится напоследок Мара.

– Нормально, – жму плечами.

– Отец-то что, до сих пор пьет? – интересуется с присущей ей бесцеремонностью тетя Наташа.

Мне снова нечего ответить.

– Ну, ладно, Стась, если что, звони, – говорит женщина, так и не дождавшись моего ответа и заводит мотор.