Молот. Пророчество

– Плохого вина не бывает… – вмешался Герт. – Бывает плохая компания…

– Ну компания у нас отличная, – улыбнулся я. – Волк, разбойник и рыжий диверсант.

– Не называй меня рыжим, я огненный воин…

– Смотри не сгори, воин солнца…

Полумрак чайханы наполнен чадом лампад и клубами терпких кальянов. Мы выбрали дальний столик и расселись вокруг него на коленях. Стульев нет, но я уже привык к местным обычаям.

Скатерть из красного шелка потерта и пропитана пятнами жира. Стены “таверны” увешаны пышными шторами из расшитого сукна. Открытые окна не справляются с духотой внутри. Запах дыма и вина стойко повис в воздухе.

– Что принести господам? – услужливо промолвил сухонький араб с полотенцем на руке.

Я сделал знак рукой своим спутникам, чтобы те молчали. Говорить буду я – партизаны с этих двоих никудышные, разговорами могут себя выдать.

– Кувшин лучшего вина и казанок плова, – махнул я рукой официанту, изображая арабский акцент.

– Плова нет, – пожал плечами прислужник.

– Так приготовь! – стукнул по столу кулаком Нур, он уже успел хлебнуть вина и предался “праведному” гневу. – Больше месяца мы жрали сухой паек, чтобы выслушивать от тебя, что плова нет!