Мастер ножей

Кряхтя, старик склонился над картой. Подошёл к ней и Трибор.

– Везде топи, – прошамкал Ивен. И ткнул крючковатым пальцем в пергамент. – Вот здесь развилка. Прямой путь к Броду – через Мерф. Окольный ведёт к Тризским Пустошам.

– В Пустошах нам понадобятся кони, – заметил Трибор.

– Это потеря темпа, – вздохнул Коэн. – Надо идти в Мерф.

– Они наши союзники, – сказал Зенон, мечник из Познанских Полей. – Должны пропустить.

– Союзники, – прорычал Трибор. – Думай, что говоришь. В два счёта обернутся и перегрызут тебе глотку.

Я придвинулся к карте.

И увидел то, что ускользнуло от моих спутников.

– Смотрите, – я провёл пальцем по извилистой линии Немеса, одного из притоков Тичи. – Река в трёх стадиях отсюда. А вот здесь она впадает в Тичь. Брод совсем близко.

– И что? – Грорг почесал затылок.

Я ухмыляюсь.

– Ничто не мешает нам сплавиться вниз по реке. Сколотим плот и без помех доберёмся куда надо.

– А парень дело говорит, – согласился Трибор.

Во взгляде Ивена, который он бросил на меня, сквозило удивление. И уважение. Но всё-таки он произнёс: