Мужчина с огнестрелом

– Не нравится, не смотри, – я пожала плечами. – А танцевать без этого уродства не получится. Это же годами набитые мозоли, даже с ними после хорошей репетиции ноги в кровь. А если их “вылечить”, то вообще подумать страшно…

Я передернула плечами, вспоминая. Да что бы он понимал! Уродство! Это трудовые мозоли, это столько литров пота и крови, что фиг ему, а не мои лапы!

– Тебя надо проверить ещё и на голову. Ты либо бредишь, либо страдаешь мазохизмом. – фыркнул он. – Выпрями ноги. Если их начну выпрямлять я, тебе это не понравится.

Я вгляделась в его упертую физиономию и скрипнула зубами. Ну точь-в-точь, ишак мадагаскарский, деревянный. С него станется силой меня за ноги тянуть. моему бедру только такой радости не хватало.

Да подавись. В конце концов, за раз не вылечит все, а если и тут сработает их фантастическая медицина – ну что, впервой мне новые зарабатывать? Больно будет, конечно, но к этому я тоже привыкла.

– Хорошо, – в его голосе явно проскользнуло облегчение. Он зачерпнул зеленоватую массу с чёрными прожилками на ладонь, но размазывать не спешил. – Холодная… надо подогреть, наверное. Касси? Что там в описании?