Любовь после развода

Когда понимаю, что муж переместился из ванной на кухню, иду туда.

Щурюсь от яркого света, глаза уже успели адаптироваться к темноте.

– Я тебя ждала, ждала, – вздыхаю, – и не дождалась. Поужинала одна.

– Могла бы лишний раз пропустить, – закатывает глаза, крепко сжимая вилку в руке.

– Что?

– Ты за последние полгода килограмм пять набрала, – скользит взглядом по моим бедрам и животу.

Ошарашенно смотрю на него, но Лёша продолжает жрать чертов салат с невозмутимым видом.

Пять килограмм? А буквально в том месяце я для него была сушеной воблой, ухватиться не за что…

Уже давно зародившаяся злость ждет выхода. Так и хочет прорваться наружу, только я не позволяю. Делаю глубокий вдох, поправляю съехавшую на плечо лямку сорочки и ухожу в спальню без единого слова.

То, что я чувствую себя паршиво, это ничего не сказать.

Как я устала. Так сильно устала.

– Дуешься, что ли? – голос мужа заставляет вздрогнуть. Погрузившись в свои терзания, я не услышала, как он пришел.

В спальне по-прежнему темно. Смотрю в стену. Почему-то жду, что он извинится. Скажет про проблемы на работе, не знаю… Пусть соврет какую-то дичь, но заберет все свои гадкие слова назад. Вот только вместо этого я слышу совсем другое: