Мистер Фермер. Кровь с молоком!

– Я… я не знаю… – испуганно подпрыгнув на месте, поджав уши, вжал голову в плечи и зажмурил глаза пленник.

– Врешь собака! Логины, пароли, явки, кто тебя послал, на кого ты работаешь? Говори Лебовский, всё говори!

Вновь повышаю голос я, и пленник, скрестив пальцы на руках и ногах(пытаясь отвести от себя порчу) испуганно взвыл.

Разговоры по душам, игра в «Доброго и злого полицейского», стали моим любимым вечерним хобби. Я никого не бил, не совал иголки под ногти и прочее, единственным рычагом моего давления всегда было и оставалось красное словцо, что из уст «шамана» тоже звучало грозно. Помнится, в первый день «пыток», одна из пленниц даже обмочилась, когда я пообещал ей «собственноручно произвести депиляцию зоны бикини». Не знаю, что напугало её больше, слово депиляция или бикини, но пострадал от этого именно я. Последствиями её несдержанности стала едкая вонь, продержавшаяся в моей комнате аж целых двое суток.

Раз за разом, переспрашивая одно и то же у одних и тех же, я постоянно слышал какие-то новые детали, забытые мелочи дополнялись мелочами, о которых вспомнили. После чего мы вновь начинали всё с самого начала. Карта, мне очень не хватало подробной карты, чтобы понимать целостность окружавшего нас мира. По тому, день за днём и мучал я пленников, потом кролли с Му, затем опять пленников, кинжалом выцарапывая на стене своей комнаты любую маломальски важную информацию.