Боюсь тебя любить

– Можешь прямо сейчас, – держит палец над кнопкой вызова.

– Я всегда думала, что ты хороший.

– Я и хороший, – прячет телефон и тянет меня за собой, возобновляя шаг. – Тут главное – конкретно для себя представлять, кто плохой.

– Если на все смотреть с такой точки зрения… Я совсем забыла, – чуть ли не взвизгиваю, – мне же сегодня на работу.

– Ты работаешь?

– А как, по-твоему, я выживаю без папиных денег и помощи Агаты? Работаю, конечно.

– Где?

– В ресторане.

– Официантка?

– Нет. Я там пою. Иногда играю.

– В кабаках заходит скрипка?

– Это не кабак, – отталкиваю его от себя.

И он туда же… кабак. Какие все интеллектуалы, позволяющие себе лишь высокое искусство. Тьфу.

– Ну, если не кабак…

Снова смеется, пропуская меня в вагон метро.

– Как ресторан называется?

– Какая разница?

– Это тайна, покрытая мраком?

– Нет, – расстегиваю ворот куртки, – «Пряности».

Ванька ничего не отвечает, только подталкивает в сторону свободного места.

В квартире сразу же прячусь в ванной. Мне нужна передышка.

Ополаскиваю руки, лицо и мелкими перебежками направляюсь к чемодану. Было бы неплохо переодеться.