Ты моя. Бывшая

Рассказывать Котову о том, как реву в подушку, оставаясь наедине с собой, не хотелось.

– Илья, уже поздно. День был тяжёлый. Ты ведь не просто так написал мне то сообщение. Не тяни время.

Знакомый не слишком доволен моим напором. Словно ожидал чего-то другого. Только я не могу взять в толк чего.

Что я сразу начну искать варианты, кем заменить мужа?

– Ты всё ещё любишь его? – задаёт вопрос с таким презрением, будто мои чувства к Марату должны были автоматически отключиться, как только я застала его с другой.

Возможно, так было бы и правильно. Но, к сожалению, этого не случилось. Сердце продолжало любить. И кровоточить.

– Это моё личное дело, – с нажимом отвечаю, начиная волноваться из-за этого бестолкового разговора.

Где-то внутри скреблись кошки. Потому что седьмое чувство подсказывало, что кто-то, чье лицо я не вспомнила, обязательно окажется знакомым моего супруга. А Марат всё по-своему поймёт.

– Извини за резкость, – пытаюсь исправиться, хотя, сидя с ним, ощущаю себя преступницей, – я ведь даже не поинтересовалась, как ты жил все эти годы.