Ты моя. Бывшая

«Возьми трубку».

Всего два слова, но, даже читая сообщение, я ощущала на себе волну злости, исходящую от них.

Зачем-то ответила на очередной звонок.

На короткое мгновение в трубке возникла тишина. Словно Марат сам не верил, что я отвечу.

– Вика, – услышала, как он тяжело и устало выдохнул. Тем же тоном раньше он рассказывал, что много работы и ему нужно задержаться. – Ты хочешь, чтобы я за тобой бегал? Прекрати эти игры.

– Игры? – переспрашиваю и трусь лбом о холодную стену. Потому что мне кажется, внутри меня всё горит от непрекращающейся агонии. Единственное, из-за чего я переживала, – это ребёнок под сердцем.

– Игры, – огрызаясь, повторяет, – в результате ты всё равно вернёшься домой. Прекрати убегать, тебе не шестнадцать лет.

Точно. Кому, как не Марату, знать, что я делала в шестнадцать.

– Не вернусь, – тихо отвечаю, стирая слезу с щеки. – Как прежде уже не будет.

– Если рассчитываешь, что Илья тебя пригреет после меня, то брось эту идею, в ближайшее время ему куда интереснее общаться с медсёстрами, – холодно сообщает.