Ты моя. Бывшая
Прикрыла от удовольствия глаза, и вновь под веками всплыли слова из сообщения, обжигая меня изнутри.
– Марат, кто-то настойчиво пытался дозвониться до тебя. Вдруг что-то срочное, – зачем-то сообщаю ему.
– Как они все меня достали, – рычит муж, с трудом отрываясь от меня, – с утра до ночи одно и то же.
Перекладывает меня обратно в кресло и устало берёт свою трубку. Моё сердце замирает, пока я слежу за выражением его лица. Будто рассчитывая на то, что смогу прочитать все сообщения по отражению в его радужке.
Только вот эмоции на лице моего мужа не меняются, пока он читает эсэмэски и проверяет пропущенные. Оставаясь такими же прохладными и равнодушными к адресату. И выглядит совершенно не удивлённым.
– Ничего важного, – сообщает.
Ощущаю в сердце очередной прострел.
Как же так? Разве, будь сообщение шуткой, он мне бы не сообщил о ней? Мы могли бы вместе посмеяться. Или просто решил, что оно может меня расстроить?
Марат возвращает телефон на место, опуская его экраном вниз.
– Ты чего такая бледная, Кусь? Глаза как плошки, не заболела? – С встревоженным видом прикладывает тыльную сторону ладони к моему лбу.