Ты моя. Бывшая

– Где. Ты. Шлялась.

Вопрос как утверждение.

Поднимаю ресницы. Белки его глаз красные. Воспалённые.

На лице читается отвращение, смешанное с презрением.

И я только сейчас начинаю понимать причину столь бурной реакции.

Я ведь ушла с вечеринки на глазах его коллег с другим мужчиной. Действительно, нехорошо получилось.

А внутри меня льдинка.

– Ну чего молчишь? – Марат в тех же брюках, в которых был на вечеринке, опускается передо мной на корточки. И мне на мгновение становится страшно.

Вдруг он меня ударит. Я ведь беременна. Сердце в груди так быстро бьётся, что я ощущаю его горлом.

– С кем ты была, Вика? – Муж стискивает мой подбородок, больно впиваясь пальцами в щёки.

– Отпусти, Марат, – пытаюсь вывернуться, но он лишь сильнее прижимает меня к задней спинке дивана.

– Куда тебя отпустить, Вика? На чужой хуй? – рычит, скаля белые зубы. – Столько лет тебя знаю. Не думал, что ты, оказывается, блядь.

Я вижу, как раздуваются его ноздри. Как он с силой втягивает в себя воздух. Ощущаю, как от ненависти, направленной на меня, вибрирует его тело.