Ты моя. Бывшая

– И какое ты хочешь платье? – интересуется, пролистывая наряды на вешалке, как игральные карты.

– Хочу, чтобы Марат в шоке был, – твёрдо заявляю.

Глупое желание и правда быть самой красивой на этой вечеринке немного удерживало мою гордость на плаву.

– Тогда запишем тебя к моему стилисту. А то ты, наверное, уже забыла, как тушь держать в руках, – журит подруга.

Идея неплохая. Я действительно редко крашусь.

Телефон провибрировал.

На экране появилось сообщение.

Любимый муж:

«Невыносимо соскучился. Уже еду домой. Ты нашла наряд?»

Сердце сжалось. Замерло в груди. Больно.

Выдохнула сквозь стиснутые зубы. И написала сообщение.

«Да. Меня нет дома. Увидимся на вечеринке».

Вместо сообщения Марат тут же перезванивает.

– А где это ты гуляешь? До вечеринки ещё несколько часов, – в трубке раздаётся густой бархатистый баритон мужа, от которого начинают по привычке вибрировать внутренности.

– Ты же хотел, чтобы я была самой красивой, – произношу, стараясь не выдавать обиду, – поэтому я заехала к стилисту Зои.