Фиктивная жена

Я прикинула в уме и четко проговорила:

– Отдам через год.

– Антонина, – имя мое разнеслось рокотом под потолком. – Вы надо мной издеваетесь?

«Это вы надо мной измываетесь!» – хотелось крикнуть в ответ, но я сдержанно пояснила:

– Я не принимаю подарки от чужих женихов и женатых мужчин. Это мое правило.

– Ну и отлично. Ведь я ни тот, и ни тот. Давайте сюда свои ноги, я аккуратно помогу надеть эти тапки.

В смысле, он не жених и не женат? А как же Инга? И где ребенок? Я не помнила, чтобы хоть кто-то в отделе судачил про развод Потапова. Не было ничего и в СМИ, но и про свадьбу, к слову, тоже никакой информации нигде не мелькало. Я так удивилась, что не обратила внимания, что Потапов аккуратно брался за мои щиколотки руками и надевал мягкие мюли на ноги, словно сто раз такое проделывал. Рядом с ним у меня было ужасно странное чувство полного доверия, словно мы с ним семейная парочка со стажем. Как это все увязывалось с моим неуемным желанием затащить его в постель, я вообще не понимала! Но новость про его холостой статус хоть на секунду, но откликнулась внутри горячими искрами.