Убежище. Книга пятая

Посвящается моей маме – моему Убежищу.

«Почему-то каждый Новый Год мы ждём, словно комиссию из санэпидемстанции! – думала Марина, до зеркального блеска надраивая плиту. – Моем, чистим, стираем…»

Она перешла к столу. «А ещё как будто мы шеф-повара и мечемся перед визитом мишленовского дегустатора! – в будущий оливье отправились нарезанные по всем правилам солёные огурчики. За ними неожиданно капнула слеза, потом ещё одна и ещё. – Ну, куда? Куда я всё это наготовила? И кому? А?»

Марина осмотрела стол, заставленный блюдами и тарелками, опустилась на стул и заревела. Хорошо так, от души, с подвыванием и горестными всхлипами.

«Ниииикооомуууу я теперь нееее нууужнаааа!» – слёзы превратились в Ниагарский водопад, щедро кропя её фартук.

На фартуках поверх домашнего костюма или платья всегда настаивал Виктор – супруг Марины.

– Мирашенька, – так он ласково переиначивал её имя. – Кроличек, ну, ты же не хочешь быть неаккуратной?