Чужая мама

Но приехать все же пришлось. И как странно: за все это время моя горячо любимая женушка ни разу не позвонила мне. Тишина. И я не знаю, чего боюсь больше: свою жену или пищащий комок.

Осторожно, крадучись, словно вор, вхожу в палату. И вижу дивную картину: в кувезе надрывается маленький комок, и судя по тому, что ее плач больше всего напоминает истерику, то давно. А ее мамаша (по-другому не назовешь) сидит на койке и, закрыв ладонями лицо, рыдает в голос.

– Снежана? – зову, тихонько тряся ее за плечо.

Она на миг отводит руки от лица, смотрит на меня глазками – щелками и ревет пуще прежнего.

– Что случилось, объясни?! – медленно начинаю выходить из себя.

– У н-н-н-ас-с д-д-девочка! – заикаясь, сообщает похоронным голосом, Снежа.

– Я в курсе, твой отец уже звонил. Что дальше?

– А я хотела мальчика!

Какое-то время смотрю на нее, как на дуру. И, хоть убейте, не понимаю, что она имеет в виду.

– А чем девочка отличается от мальчика? Ну, кроме наличия…ну, ты меня поняла.

– Всеееем!! Мальчик – это гордость, наследник. А девчонка? Бракодел!