Дикарь из глубинки, или Курс выживания для мажорки

– Вы мне лучше скажите, где его найти.

А кто с кем и в чем – мне абсолютно по барабану.

– Так вы разминулись, – усмехается. – Он ушел не так давно. Вы вообще откуда такая… – снова этот взгляд оценивающий. – Холеная.

– Из Москвы я такая. Холеная. По важному поручению.

– Чьему поручению? – вскидывает бровь.

– Куда ушел он? Михаил?

– Так на ферму, – пожимает плечами. – Куда же еще.

– И где найти эту вашу ферму?

– По дороге пойдете, вон к тем зданиям, – машет рукой. – Там и спросите его. Авось, помогут, – разворачивается, видимо поняв, что у меня ничего не узнать, и направляется к дому. Ни до свидания, ни “может вас покормить”. А у меня желудок сводит от голодных спазмов. Но, видимо, гостеприимству тут не очень-то и научены. Придется идти искать этого неуловимого внука.

Выхожу с территории дома и направляюсь в указанном направлении. Не знаю, сколько прошла, метров шестьсот, наверное, по дорожке. Мои туфли явно не приспособлены для такого вида покрытия. Ноги натирает и становится больно идти. Я пару раз чуть не подворачиваю лодыжку, еле удержав равновесие.