140 ударов в минуту

Вариантов не остаётся. Номер отца находится в самом низу списка, подписанный как «Ублюдок».

Набираю. Слушаю гудки и смотрю, как сестрёнка делает нам с ней чай. Нарезает остатки сыра, выкладывает слоями на ломтики батона, всё время сдувая с лица растрепавшиеся тёмные пружинки кудрявых волос.

– Да! – наконец раздаётся раздражённое в трубке.

– Это твой типа сын, – поясняю, совершенно уверенный в том, что мой номер у него никак не записан. – Надо поговорить.

– Саркис? – хрипло и удивлённо.

– У тебя есть ещё взрослые дети? – зло усмехаюсь в ответ. – Хотя, не удивлюсь.

Так. Стоп. Мне нужна его помощь. Выдыхаем, мать его! Выдыхаем!

– Точно ты, – посмеивается отец года. – Что случилось? Опять что-то с матерью?

– Ерунда. Она умерла месяц назад!

А-а-а!!! Сука! Тормозов у меня нет. Плохо.

Продолжаем дышать. Глаза только резать начинает.

Глубокий вдох. Выдох. Спокойно. Это всё ради сестры.

– Чёрт, – с сожалением, в которое я не верю. – Ты помнишь адрес? Он не изменился.

– Помню, – цежу сквозь зубы, уперевшись лбом в оконное стекло.