140 ударов в минуту

Рядом с невестой стоит до хрена борзый блондинчик. За спиной остальная компания потягивает коктейли и перешёптывается.

– У тебя ко мне какие-то вопросы? – интересуюсь у парня, склонив голову на бок.

У него губа разбита. Походу, недавно уже выхватил по своей смазливой морде. Мне совсем не хочется связываться. Устал, как хрен знает кто. Сплит у нас накрылся в сервисе. Весь день чинили. А мы в жаре в разогретых тачках ковырялись. Думали сдохнем. До сих пор мутит и штормит немного. Жрать охота. А тут это чучело решило погеройствовать.

– Стеф? – поворачивается к ней блондинчик.

– Мне надо отойти, – тихо отвечает она.

– Стеф, если ты не хочешь с ним идти…

– Слышь?! – завожусь я, в два шага оказываясь рядом. Пацаны за его спиной тоже ощериваются. – Ты чего такой непонятливый? Сказал же тебе, у меня официальные права на девушку. Тебя башкой в песок воткнуть, чтобы ты соображать начал?

– А не страшно против профессиональных боксёров переть? – спрашивает кто-то из его друзей.

– Перестаньте! – вмешивается Стефа. Льдинки в её глазах превращаются в панику. – Правда, ребят, – её голос слегка подрагивает. – Он сказал правду. Это Саркис. Мой будущий муж.