140 ударов в минуту

Открываю на мобильнике сказку. Поправляю Анаит одеяло и читаю, пока она не засыпает. Целую в лоб и выхожу из комнаты, осторожно прикрыв за собой дверь. Малую потом перенесу. Пусть покрепче уснёт.

«Донор» просил зайти. Медленно бреду по коридору, касаясь пальцами гладкой стены. Чужое здесь всё. Запахи, обстановка, люди. Выглядываю в одно из окон. Всё не то. У нас в квартире даже краской пахнет вкуснее и хаос ремонта не мешает оставаться ей местом, куда я хочу возвращаться.

Дверь отцовского кабинета приоткрыта. Интуитивно останавливаюсь и прижимаюсь спиной к стене. Там голоса. Женский, два мужских. Нетрудно догадаться, кто ведёт вечернюю беседу.

– Папа, я не понимаю, – всхлипывает Наталья. – Ты за два дня с этой девчонкой времени провёл больше, чем с родными внуками. Она – дочь его любовницы! Да мне даже смотреть на неё больно! И на пацана этого наглого. Смотрит на меня так. Мне всё время кажется, он что-то натворит. Дом нам подожжёт или ударит кого-нибудь! Дикарь.

Ржу, зажав рот ладонью, чтобы не спалиться раньше времени. Идея, конечно, интересная, но я пока, пожалуй, повременю.