Дочь его врага

Я устраиваюсь на постели повыше. Послушно ложусь, даже ноги чуть раздвигаю и смотрю в потолок.

Сейчас, после еды, мне, если честно, хочется спать. Но для моего “хочу” не время и не место. Поэтому терпеливо жду. А когда ощущаю легкое прикосновение к лодыжке, вздрагиваю от неожиданности.

Дамир ведет пальцами все выше, переходит на внутреннюю поверхность бедра, встает коленями так, что расталкивает мои ноги еще шире.

Он не говорит ни слова, но, поймав мой взгляд, не отпускает тот. А я завороженно смотрю и никак не могу отвернуться. Что-то есть в нем притягательное.

Мрачный, неразговорчивый. Широкоплечий. Он будто контролирует меня и мое тело.

Его пальцы достигают промежности и довольно настойчиво гладят там. То, то он не торопится, а наоборот, делает все нарочито медленно, будоражит. Я все жду, что Асадов сорвется, но нет. И это ожидание почему-то подстегивает странные ощущения.

Прикосновения не вызывают неприятия. Наверное, все дело в том, что Дамир не ведет себя наплевательски. Не торопится. Он будто знает, что все получит и так, и потому не старается ускорить процесс.