Дочь его врага

Струна внутри натягивается. Наконец-то.

– Ближе к делу, – скупо роняю, с трудом удерживая в узде эмоции.

– Ты искал слабое место Гриши. Оно у него есть. Дочь. Молодая совсем.

– Имя.

Вейхман отвечать не торопится. Молчит, сука. Знает, что нервы мои на кулак наматывает. Но без него я не получу информацию.

– Скажи, ты уверен в том, что задумал? Девочке едва восемнадцать стукнуло.

– Моя сестра и до семнадцати не дожила, – цежу, все же срываясь. Прикрываю глаза, душа на корню ту черную ненависть, что готова выплеснуться.

Этот яд слишком долго живет во мне. Слишком я сросся с идеей мести ублюдку, который вынес приговор моей младшей сестрёнке.

– Справедливо. Но разве она виновата в том, что сделал отец?

– А Малика?! Она была виновата, что у нее такая фамилия? – рычу в ответ.

Семен понимающе кивает.

– Твое право. Однако знай, что месть не облегчит твоей боли, сынок, – выдает он с какой-то тоской, что ли. – Но я дал слово помочь – я помогу.

– А конкретнее?

– Скоро сможешь уехать.

– Не шутишь?

– Какие шутки, Дамир? Ты помог мне. Просьбу выполнил, старика уважил. Я в долгу перед тобой. Совет одобрил. Получишь и свободу, и папку со всей информацией про дочь Басманова.