Рыжик в капкане

Как в замедленной съемке, с ужасом оглядываюсь на въехавшую в столб дорогую спортивную машину. «Морда» помята, из-под искорёженного капота валит то ли пар, то ли дым. На меня смотрят дикие карие глаза парня, вывалившегося из кожаного салона. Он прижимает руку с дрожащими пальцами к груди. За его спиной с тихим свистом сдувается сработавшая подушка безопасности.

– Идиотка! – орет на меня. – Ты вообще по сторонам не смотришь?!

Вокруг начинает собираться толпа зевак. Люди достают телефоны, начинают снимать, перешептываться, комментировать.

– Я? – от изумления приоткрываю рот. – Здесь пешеходный переход вообще-то! – адреналин прилично придает мне смелости.

– И что? Это оправдание?! – хрипит он. – Я мог убиться, дура! И тебя бы скребком с асфальта собирали! Дорога скользкая! – его уже всего колотит.

– Гонять не надо, раз она скользкая, – огрызаюсь.

За поворотом, откуда он выскочил на своей машине, уже слышны сирены.

– Это жесть… – парень со стоном хватается за волосы. Сгибается пополам. Уперев руки в колени, смотрит на тачку. – Мне конец…