Чёрный город. Тень Ангела

– Папа, а почему у тётеньки на ноге…

Я хочу спросить про чёрную штуку, которую иногда обнажают алые ленты. Такую же носит папа под пиджаком и некоторые его друзья. Ещё полицейские, только у них она на поясе. Ко-бу-ра.

– Малыш, в своё время, когда подрастёшь – ещё и не такое увидишь, – перебивает папа. Останавливается, треплет меня по волосам. Смотрит вслед этой в красном. Прищурившись, кивает одобрительно.

– Отличный вкус, мой мальчик! – смеётся, – Пошли…

Папа идёт дальше, а я продолжаю стоять на месте.

Я не понимаю, чего тут смешного. Мне кажется, папа бы не смеялся, если бы сейчас посмотрел на женщину в красном. Потому что она остановилась. Смотрит на него. Уже без улыбки. Чёрные глаза – чёрные, страшные! На аллее никого, кроме нас троих. У неё в руках револьвер. Выстрелы. Белое пятно пломбира в луже красного. Как платье той, которая…

Моя рука сжимает шоколадный рожок. Какие-то люди сбегаются к лежащему на земле папе, кричат. Я оглядываюсь, но женщины в красном уже нет. Мир вокруг расплывается, в глазах пляшут серые мошки. Что со мной? Я чувствую, что сейчас меня не станет, наверное, я умираю. Как папа. Чтобы как-то удержаться в здесь, чтобы не исчезнуть, я откусываю огромный кусок мороженого. Но лучше не становится. Когда я проглатываю холодящий нёбо комок, он почти сразу возвращается назад с отвратительной сладковатой горечью. Меня тошнит. Я хочу к папе. Где он? Делаю несколько шагов. Туда, где лежит мой мёртвый отец. А вокруг всё начинает вертеться, как на карусели. Быстрее и быстрее. И я падаю. Где-то рядом с красно-белым пятном на асфальте.